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■ A 8th Bienal do Douro sem limites
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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2009-11-26 | [Este texto deve ser lido em francais] | Submetido por Guy Rancourt
Sur le Danube en février
Les longs îlots d’herbe frissonnent, Ce sont des tombeaux oubliés Que la brume d’oubli couronne. Les souvenirs y sont couchés Pareils à des anges malades, Les souvenirs anges cachés Au cœur d’anciennes promenades. Le fleuve glisse bras ouverts À la poursuite d’un visage Et fait danser tête à l’envers Les amants en pèlerinage. Quand meurt aux abords de l’Été Le grand vent qui souffle d’Asie Le papillon vient grelotter Sur ces tombeaux de fantaisies. Oh ! fantaisie ! Oh ! vérité ! L’heure est partie en étrangère De ces souvenirs désertés Dont elle fut la passagère. Gardienne de ces reposoirs, La ronce, négresse en broussailles, Vient apporter ses bijoux noirs Au pied du lit des épousailles. Mais les anges n’ont d’autre ami Que ce fleuve au destin tranquille Et leurs noms se sont endormis Sous l’herbe haute de ces îles. Sur le Danube en février La mouette lourde et sauvage, Dans le sable du sablier Ensable à jamais nos images. (Louise de Vilmorin, Le Sable du sablier, 1945)
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