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■ A 8th Bienal do Douro sem limites
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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2010-01-10 | [Este texto deve ser lido em francais] | Submetido por Guy Rancourt
Douze ans... Une petite fille...
Un jardin... du soleil... des fleurs... Et chaque instant léger qui brille Semble rimer avec bonheur. L'oiseau vient boire à la fontaine... Le soir s'endort sur un glaïeul... La poupée, oubliée à peine, Reste encor là sur un fauteuil... Et, pris par une âme charmante Qui palpite avec l'univers, Les fleurs, les animaux, les plantes Viennent d'eux-mêmes dans les vers. Treize ans... Sur la nature tendre, Elle penche son coeur tremblant... Mais pourquoi veut-elle comprendre Tant de choses déjà ?... Treize ans... Pourquoi cette angoisse si forte Pour tout ce qui meurt dans les bois ? Le fruit tombé... la feuille morte... Est-ce un pressentiment ?... Pourquoi Interroge-t-elle les choses Avec des mots illimités ? Croit-elle un instant que les roses Lui répondront la vérité ?... Quinze ans... l'âge de Juliette... L'âge où l'amour est sans péché... Pauvre petite âme inquiète, Sens-tu comme une ombre approcher ? Tu t'éloignes de la nature Qui trembla si près de ton coeur... Et pourtant ta courte aventure Ressemble à celle de ses fleurs... Ainsi qu'une fleur infinie Sous un soleil trop épuisant, Brûlée à ton propre génie, Tu meurs !... et tu n'as que quinze ans ! (Rosemonde Gérard, Les Muses françaises, 1948)
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