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■ A 8th Bienal do Douro sem limites
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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2011-01-10 | [Este texto deve ser lido em francais] | Submetido por Guy Rancourt
Je songe à la désolation de l'hiver
Aux longues journées de solitude Dans la maison morte — Car la maison meurt où rien n'est ouvert — Dans la maison close, cernée de forêts Forêts noires pleines De vent dur Dans la maison pressée de froid Dans la désolation de l'hiver qui dure Seul à conserver un petit feu dans le grand âtre L'alimentant de branches sèches Petit à petit Que cela dure Pour empêcher la mort totale du feu Seul avec l'ennui qui ne peut plus sortir Qu'on enferme avec soi Et qui se propage dans la chambre Comme la fumée d'un mauvais âtre Qui tire mal vers en haut Quand le vent s'abat sur le toit Et rabroue la fumée dans la chambre Jusqu'à ce qu'on étouffe dans la maison fermée Seul avec l'ennui Que secoue à peine la vaine épouvante Qui nous prend tout à coup Quand le froid casse les clous dans les planches Et que le vent fait craquer la charpente Les longues nuits à s'empêcher de geler Puis au matin vient la lumière Plus glaciale que la nuit. Ainsi les longs mois à attendre La fin de l'âpre hiver. Je songe à la désolation de l'hiver Seul Dans une maison fermée. (Hector de Saint-Denys Garneau, Regards et jeux dans l’espace, 1937)
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