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■ A 8th Bienal do Douro sem limites
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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2011-02-05 | [Este texto deve ser lido em francais] | Submetido por Guy Rancourt Les flambeaux s’accusaient de la couleur noir étang de la nuit. Nos mains solubles nos airs de rapine boiseuse la paille flambée de nos yeux ! Mers, mon silence à travers vous patiemment renaît À travers vous orées à travers vous la boue Et la conjonction du gel et du dégel. Autrefois autrefois Ah ! mémoire rocailleuse insurge-toi en taillis. Chaque buisson de mémoire cache un tireur. Sur nos têtes le battement du moulin Dans nos nuits toussent les toucans L’homme a beau faire le cri prend racines. (Édouard Glissant, Le sang rivé, 1961)
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