Ma petite sœur est morte
et froide entre mes bras
le vent siffle sous les portes
le cortège marche au pas

ma petite sœur est morte
ne me sourira plus
c’est moi qui la porte
les cyprès sont nus

ma petite soeur est morte
au cou ne me sautera plus
l’oiseau si doux qu’en terre l’on porte
où son pareil retrouverai-je ? Où ?

(Gérald Godin, Chansons très naïves, 1960)