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■ A 8th Bienal do Douro sem limites
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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2011-05-29 | [Este texto deve ser lido em francais] | Submetido por Guy Rancourt La mort trébuchera dans sa dernière moisson nous ne sommes plus qu’un dernier brin d’herbe en tête-à-tête avec la vie puis le monde n’est plus qu’un souvenir de bulle la mort aux yeux de chavirements de ciel et terre en petits coups des à-coups de vitesse aux manettes au volant des roues en petites gorgées de secousses de laveuse de chemins carrossables en petits élans de kayak en descente et culbute et cascades et toboggan la mort la mort acétylène en fanaux de nuit un matin d’obus lilas une fraîcheur d’éclair et de truite mouchetée la mort au cri de girouette dans la gorge la mort elle ne pèse que l’ombre de l’ombre femme ô femme petite âme petite vague petite suite de petits fracassements dans mes bras de froissements de papier à cigarette de feux doux s’épandant à l’infini du fini et dans l’ombre de l’ombre de chaque nuit dormir et s’aimer encore ô dormir fleurir ensemble (Gaston Miron, « J’avance en poésie », in L'homme rapaillé)
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