Si chaque mot oublie la trace
De la main qui l'aura gravé
Dans la mémoire d'une page
Qui donc pourrait l'avoir pensé ?

Orgueil ? Humilité du scribe ?
A tout prendre, nous vivons tous
Cette semaille au vent qui vibre
De mots qui sommeillent en nous.

Sagesse néanmoins demeure
Plus chimérique que les fous
Rêvant de dérober aux heures
Promesse de vie sans remous.

Frémit d'aventure au passage
Germination d'un mot mis au rebut...
Est-ce l'éternité qui fait sillage
En écho d'un temps révolu ?

(inédit, 2003)