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■ A 8th Bienal do Douro sem limites
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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2004-10-13 | [Este texto deve ser lido em francais] | Submetido por marlena braester
Cette nuit j’ai ramassé des plumes sur l’épaule de ton ange
Et j’ai rêvé de l’instant où le corps s’abat sur le sol. Quel dommage que je ne sois pas plombier de l’âme Muni d’une lampe de poche qui se moque Même du soleil, et la main qui nettoie la rouille Du tuyau des rêves, un instant avant qu’elle Ne pulvérise le mur qui tient prisonnier Le mot Maman. De la fenêtre, on peut voir le sourire séducteur Des autres femmes, piqué au bout de la canne à pêche lancée Pour pêcher les mots dans la bouche des enfants. Je voudrais leur dire, continuez de brandir les drapeaux En l’honneur de chaque syllabe Mais songez aussi aux drapeaux repliés au fin fond du corps De ceux qui se taisent. Attendez patiemment la procession du premier mot, Les tambours de la main qui caressera, Le vent qui fera vibrer les cordes du parachute Qui tarde à s’ouvrir.
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