Provincie prin care-mi fluier pașii
din blăni de vulpi s-aprind un foc bengal,
când trec spre lucruri rătăciți hăitașii
privirii mele (toți greșim egal)

târziu ademenind ca o comoară
cu țâța stoarsă-n deal pe-un os de domn
vânatul hăituit a doua oară
poate-i bătrân, poate-i mușcat de somn,

dar ce folos, în hrubele din soare
noi toți vom bea un vin al nimănui
la cea mai deocheată vânătoare
unde nici vad și nici scăpare nu-i.