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■ A 8th Bienal do Douro sem limites
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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2006-09-06 | [Este texto deve ser lido em deutsch] | Submetido por Denis Beckert
Geliebte, Wenn ich Denke...
Geliebte, wenn ich denke an unser Los zuzeiten, Dann sehe ich das Eismeer vor mir sich fernhin breiten; Am winterlichen Himmel ist weit kein Stern zu sehen. Es starrt der gelbe Mond nur, ein Fleck, aus seinen Höhen; Doch über tausend Schollen, die mit dem Wasser triften, Hält flügellahm ein Vogel sich einsam in den Lüften, Indessen die Gefährtin gen Abend weiterzieht Und mit der Schar der andern den Blicken bald entflieht. Er sieht ihr nach, solange sein Aug das Bild noch hält, Nichts reut ihn, nichts erfreut ihn... Und während er schon fällt, Versetzt er in Sekunden um Jahre sich zurück. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Ach, Liebste, immer ferner entschwindet uns das Glück, Mit jedem Tag verdüstert sich mehr und mehr mein Sinn, Du aber schwingst dich weiter zu ewigen Tagen hin. (Übersetzt von Dieter Roth)
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